Так проступает лес в вериге –
в проталинах, громадой всей,
как выпуклые буквы в книге
для слабовидящих людей.
Душой и пальцами, наощупь –
скольжу, скольжу, скольжу,
скольжу…
вычитываю дождь и рощу,
жнивья невспаханного ржу.
Пролёт вернувшейся вновь стаи
и ликование скворца…
Взапой, без устали листая
учебник жизни без конца.
Коры касаюсь осторожно,
сминаю снега хладный ком,
и боль, почувствовав подкожно,
осознаю, читал о ком.
И тихо плачу от прозренья,
хвалу молитвенно шепчу
за свет в душе, за исцеленье,
за глас дарованный грачу.