По траве бы босым пробежаться,
Горький запах полыни вдохнуть,
Не упасть, на ногах удержаться,
И как птица домой упорхнуть.
Упорхнуть за седые вершины,
Где черёмуха в мае цветёт,
Где не рвутся на минах машины,
Где река под обрывом течёт.
Мне бы ветром на день обернуться,
Из Афгана, стремглав, улететь,
Как мне хочется к маме вернуться,
Пока жив, ей в глаза посмотреть!
Как бы мне раствориться в тумане,
Чтобы снайпер не взял на прицел,
Как не сгинуть в зловонном зиндане, -
Ведь в письме написал, что я цел.
Но злорадствуют серые скалы,
Гладит бороду старый душман,
Подступились вплотную шакалы,
Горы призрачны, словно обман.
Я не смог раствориться в тумане,
Но домой до родных долетел...
Нет, не ветром, а в «чёрном тюльпане».
Мам, прости, не остался что цел.
22.07.2015 г.