Мой мир навсегда в этих стенах,
где живут наркоманы, чиновники. Аристократия
делит кровать с напомаденной стервой,
которая ждет не чуда, а когда заплатят.
Подъезды, простывшие от табачного дыма,
утром с кашлем выплевывают людей.
Они плетутся очередями длинными,
как путь от нигилизма до познания дзен.
Я пишу все это в комнате:
стены белые, как халат хирурга,
люстра повесилась на скучном проводе,
противоборствуя минутам,
что надежнее ритма сердца,
расписанию красных трамваев,
ползущих по улице Советской
прямиком в городские окраины.
Как простить себе отсутствие слов;
нерешительность в каких-то событиях;
память, залитую виной и вином;
неприятие того, что действительно
приносит мне счастье. Впрочем,
все тот же город обнимает меня
этой тоскливо-холодной ночью,
осадками, в виде дождя.
Мы клеймим эти стены крепости,
мечтаем покинуть камерный мир.
Мой город, но уровень во мне ненависти
к тебе прямопропорционален любви.