Падая в воронку водоворота,
Кружась, достигая дна.
Знаешь, помирать - это тоже работа,
Что хоть раз, да будет дана.
Глумливый художник пишет портреты,
Вот мой,а рядом - вот твой.
Того, кто со мною ходил вместе тропами
Проигранных войн.
Ты, прозрачный, сидишь за моим столом,
молча дуя на блюдце, пьешь чай.
Зовешь к себе, но пока мне влом,
Жди меня там, не скучай.
Она вернется домой, где тебя давно нет,
И поставит в вазу цветы.
Закроет глаза, и представит себе,
Что ей подарил их ты.
Я скажу тебе - она все так же красива,
И, по-моему, все так же стройнА.
Так же гордА, гибкА, словно ива,
И все та же на глазах пелена.
Ну, вкратце, друг, я тебе все рассказал,
Это все, пожалуй, здешние новости.
Не скучай, дождись, и пристрой меня там
Поближе к угрызениям совести.