Мелко осиновый листик дрожит,
Небо дождём нескончаемым плачет,
Август стоит у порога, а значит -
С грустного неба исчезнут стрижи.
Огненно-рыжими станут леса,
Прядей берёз позолота коснётся,
Но и под ярким и ласковым солнцем
Будут скучны без стрижей небеса.
Нет ни таможен для них, ни границ,
Небо другое стрижам тоже радо,
Видимо, небу любому так надо -
Ждать возвращенья стремительных птиц.