Открой окно. Мы чересчур устали.
Мы слишком много думали и пили,
болели, лгали, злились, чушь пороли.
Пойдём со мной туда – в руке рука, –
где отданное слово – твёрже стали,
где каждый день – со слова «жили-были»,
где губы в кровь закушены от боли,
но первая потеря далека,
где для признанья – целой ночи мало,
где мы – с лукавством! – можем быть любыми,
но чёрное не называем белым
и всё ещё умеем видеть сны,
где бережём сердца и бьем бокалы,
где чаще – влюблены, а не любимы,
туда, где мы горды, наивны, смелы
и дьявольски, отчаянно честны.
Скорей домой, сорвав лохмотья быта,
чтоб тех, смешных, застать, что были нами
и уж теперь бы медлили едва ли, –
по картам, песням, звёздам – как-нибудь –
спешить, пока дорога нам открыта,
пешком или сжимая руль руками,
и пусть огни над лентой магистрали
нам – хоть на миг! – заменят Млечный Путь.