Всё насмарку, год на свалку,
месяц всмятку, час долой.
Всё идёт ни шатко валко –
летом, осенью, зимой.
Испаряются желанья,
зарастают сорняком
обладанье, покаянье,
часто в ночь гляжу молчком.
Стукнут двери у соседа,
хлопнет форточка внизу –
дура баба, непоседа,
матерится на грозу.
А гроза ломает воздух,
грохот в окнах дребезжит,
до себя тянуться поздно,
жизнь отчаянно блажит.
И весною под грудиной
не оттаяла зима,
шевелит сквозняк гардиной,
не квартира, а тюрьма.
Метры в душу как занозы
вбиты вдоль и поперёк.
Даже мысли стали прозой,
всё как лентою раёк –
гадишь, спишь, взываешь к богу,
если вдруг не по себе.
Затопляет как Мологу,
тащит вверх как на дыбе…
31 июля 2015 год