Смерть обнимает тебя,
И ты лежишь восково-желтый, и легкий,
Кожа натянулась на высохших руках в синяках от игл...
Смерть сжимает тебя в своих объятиях,
И ты оживаешь на миг, когда видишь, что я вошла в комнату.
И мы говорим о каких-то совсем не нужных тебе вещах:
О разных городах, и странах,
Которые тебе уже никогда не увидеть.
И ты радуешься лишь гулу голосов,
Потому, что слова разобрать не в силах уже, -
Твой слух обращен в Вечность.
И когда мы собираемся уйти,
Об одном маленьком объятии просишь ты меня,
Но я всего лишь пожимаю твою руку,
Не понимая, что попросил ты в этот момент:
Отнять тебя из объятий смерти - в мои объятия.
Я думала, что ты называешь
Рукопожатие «маленьким объятием»,
- Да, это хорошо! говорю я тебе.
Но когда закрываю за собой дверь,
И остаюсь наедине с собой, -
То понимаю, что произошло:
В этот раз я проиграла смерти.
И боль сковывает мою душу от понимания,
Что, может быть, я уже никогда не успею
Исполнить твою последнюю просьбу.
И вот я бегу обратно, на встречу к тебе,
В смятении: только-бы не опоздать, только бы успеть,
Вовремя добежать с тем прощальным подарком,
Который я приготовила тебе.
- Вот, возьми этого маленького медвежонка,
У него такое милое лицо...
И ты радостно сжимаешь мою руку,
И в твоих объятиях я чувствую, как слабость уступает силе,
И легкие поцелуи касаются моей головы,
И я говорю тебе те слова, которые у меня в душе...
- Тебе нравятся старики? - тихо спрашиваешь ты.
- Нет, мне нравишься ты, и твое доброе сердце.
И, уходя, я вижу, как ты сжимаешь в прозрачной руке
Маленького медвежонка.
На этот раз я отняла тебя от смерти
Всего на несколько минут,
Важных, может быть, более для меня,
Чем для тебя,
Потому, что останусь уже с мыслью
О не состоявшемся прощании.
И мне уже не будет страшна смерть,
Когда настанет мой час, и я увижу ее, -
Ведь покой и тишина твоего объятия
Согреют меня в тот миг.