Однажды в одной европейской стране,
Скучала за столиком я по весне.
Кружилась листва золотым ветерком,
По лужам рябило... Что было потом?
Потом подошёл, может что-то сказал,
а может письмо на салфетке писал,
а может от холода медленных крыл
своим пиджаком мои плечи закрыл...
Да нет. Не была ни в какой я стране.
Конечно скучаю и я по весне,
по ярким лучам того чувства зари,
что больше со мною и не говорит.
Однажды я шла под зонтом на концерт,
И вот же растяпа - забыла билет.
стояла растерянно возле афиш
стекали на зонтик ручьи с мокрых крыш.
Что было потом? Он как будто узнал,
а может случайно беду угадал,
а может быть в шутку бестактность пустил,
женою своею меня окрестил.
Да нет. Там другая похоже была.
Коса золотая, большие глаза.
С серьгами в ушах и в красивом пальто
не то я пишу, ни разу не то.
Мой папа - профессор, а он сирота
и может банальна история та,
Мы с папой поехали вместе в детдом,
везли мы конфеты, компот, синтепон...
И много ещё... Что же было потом?
Мой папа был против, мой папа был прав,
но парень и сердце и волю забрав
увёз меня нежностью, силой мечты
в другой мегаполис, в страну красоты.
Да нет. Он хороший, но вовсе не мой,
Фантазии скучной герой неживой.
Всё было иначе! Всё было не так!
Сейчас я поплачу и вспомню как.