Они ушли, оставив нам в наследство,
Стихи и прозу - классику свою.
И познакомили нас с ними с детства,
Вошла лишь проза в жизнь мою.
Запоем с детства книги я читал,
Стихи читать же не любил.
Почему - то я стихи не уважал
И в школе не все я их учил.
Я очень не любил зубрить стихи,
Двойки за них часто получал.
На мой взгляд, если были не плохи,
Я их учил, в их суть вникал.
Закончил школу, в жизнь пошёл,
К прозе не утратил интереса.
Интерес к стихам я так и не нашёл,
Я был молод, да ещё повеса.
Но за шестьдесят перевалило
И к стихам появился интерес.
Расскажу вам, как всё это было,
Скажу лишь, обрели свой вес.
Случайно взял что - то почитать,
На диван с книжкою прилёг.
Стихи попались, захотелось спать,
Морфея я победить не смог.
Сплю, вижу сон, пришла она,
Она с небес ко мне спустилась.
Давно покойная моя жена,
В коротком сне она приснилась.
Сказала мне; "Спи мой родной,
Не потревожу твой покой.
Об одном лишь попрошу тебя,
Стихи пиши ты для меня".
Тихо встала и пошла к двери,
Дверь хлопнула и тишина.
Забылись все другие сны,
Запомнились лишь её слова.
Проснулся тут же, глаза открыл,
Лежит книга на моей груди.
Её просьбу я, конечно, не забыл,
Открыл книгу, в ней стихи.
Терпеливо я те стихи читал,
Стихи Тютьчева мне попались.
Его стихи я вдруг зауважал,
Читал и мысли не разбегались.
В библиотеке поэтов брал,
Учиться надо было у кого - то.
Поэтов многих я перечитал,
Да, для меня это было что - то.
Сам помаленьку стал писать,
Слог простой, не сложно.
Играть словами - рифмовать,
Для меня стало возможно.
Под образом Христа портрет
С траурной лентой на груди.
И доморощенный её "поэт"
Ей пишет о любви стихи.