Сад ночами рождал стихи,
тайно музыкой наливался.
А под утро с его строки
шквал небесный в окно врывался.
Дом спросонья почти тонул:
всё пространство, углы и щелки
накрывал, как волною, гул.
Гомонил, и жужжал, и щелкал.
Оставалось лишь сон стряхнуть
и навстречу лучам подняться –
чтоб в волнах уже не тонуть,
а, блаженствуя, в них – купаться...