Вы опубликовали виршей всего семнадцать.
И у вас читателей сегодня ноль.
Написали писем вам не два, не двадцать,
Никого не трогает ваша боль.
То, что вы любили, только вас торкает,
История болезни кому интересна.
То, что не простили, и пьете горькую,
Что стихи вот пишете, даже песни.
Как вы жить там будете, или не будете, дальше,
Ну, кому все это вот, скажите, нужно?
Может, есть в ваших виршах что-нибудь, кроме фальши –
Вы стихи им прочтете, а они засмеются дружно.
Вам повеситься хочется от обиды,
Вы в углу рыдаете, как ребенок,
Водка, банка килечки или ставриды,
И похмельная боль наутро спросонок.
Это все пройдет, вы это точно знаете,
Лет так через пятнадцать, а может, тридцать,
Всем, конечно, пофиг, над чем вы рыдаете,
Что такого может там вам присниться.
Через тридцать лет, или, там, пятнадцать,
Все растрескается, высохнет, позабудется,
Вы за призраками перестанете гнаться,
И стихи писать, и тогда сбудется
Мечта идиота, придет спокойствие,
Будут в гости друзья, рядом любимая,
Есть у памяти это чудное свойство,
Забывать все лучшее, ненужное, мнимое.