Когда...

Когда убиваешь стихи,
они так покорно тихи,
теплы, как у спящих ладони,
как мёртвые кони.
Им жалко, что ты их не понял.
Любви не случилось. И вот –
последний их миг настаёт

© Вит. Чел 03.08.2015