Борьба - удел, наверно тех не многих,
Кто видит цель и кому мать война.
Кто нож вонзит и не боится плоти
Истерзанной и жизнь тому вина.
Ты не борец и я как видно то же.
Люблю гулять с осенним я дождём
И освещённые плакаты строем, всё же
Равненье держат зная, что по чём.
Дождь моросящий и багрянец листьев
Плывущих одиночеством души.
Свет фонарей бросает свои блики
И в них дробятся, жемчугов круги...