Хан-Хатин
https://poembook.ru/poem/252478/
Чья-то водка проливается под стол,
Чья-то морда упирается в салат,
Кто-то трезвый был - заранее ушёл.
Ну а мне везёт, который день подряд.
Не зовут меня на свой корпоратив
Ни коллеги, ни друзья, ни кто-нибудь.
П а р о д и я
Не зовут давно коллеги и друзья,
часто мордой упираюсь я в салат,
напиваюсь и со мной шутить нельзя,
бьют, рыдаю, не веселье, а разлад.
Водку чаще лью не в горло, а под стол,
не пытайте, сам не знаю почему,
знать дурею, если выпью граммов сто.
Почему не приглашают? . . . Не пойму.
2015