Спит мышь на мягких ковылях.
Он пьян и не дополз до норки.
Над ним сияет звездный шлях,
Светло - хоть собирай иголки.
Но мышь, конечно, не поэт -
Храпит, к светилам равнодушен.
И в этом счастия секрет -
Без мыслей спать и без подушек.
Наутро будет суета:
Искать любви и пропитанья.
Мышиной жизни простота
К себе меня зовет и манит.