Тени спешат отправить меня в отставку.
Я расправляю крылья, сдаю оружие,
посылаю по почте кое-что из ненужного
человеку с глазами цвета дамасской стали.
Что он сделает с этим - уже не важно.
Может быть, сложит кораблики, пустит по морю...
Может быть, поутру сочинит симфонию
или просто напьётся.
А я танцую павану
с Гамлетом на краю эльсинорской крыши
перед полуденным чаем дождливого месяца -
и всё отчётливей легендарная лестница
ну и, конечно, - молчанье того, кто выше.
Воздух чистилища, острый, прозрачный, горький.
Метеоритный ливень бушует в венах.
Принцу не привыкать размышлять о вечном,
мне - зашивать себе горло тупой иголкой.
Шаг... разворот... Поклонимся, Ваша светлость.
Коридор открывается, я уже чую ветер.
Это плавится дождь.
Это луны блестят в траве.
Это слева болит - павана сжигает карму.
И в который раз свой голос ставлю на карту,
делая шаг в никуда, где предчувствую свет.
2015