Жара. Июльский полдень лета.
Асфальт раскис, как в марте снег...
По краю трассы вдоль кювета
Идёт усталый человек.
Он от посёлка до посёлка
Вершит свой путь всегда пешком.
По щебню, словно по иголкам,
Шагает старец босиком.
Ушедший в мысли без оглядки,
Став непонятным для людей.
Его натоптанные пятки
Прочнее кожи от туфлей.
Смахнув рукою с белых прядей
Пыль от назойливых машин
Лишь опирается на бадик -
Себе сам раб и господин.
Он не любитель автостопа -
Уверен в силе своих ног.
Вокруг исхожены все тропы
И вдоль, и вкось, и поперёк.
Никто не знает его цели.
Он сам не ведает свой путь,
Не спавший в жизни на постели,
Комфорта не познавший суть.
Чернеет одинокий профиль
Среди пылящихся дорог,
Напоминая о Голгофе,
Где был распят когда-то Бог.
Он, как мираж, под солнцем знойным.
Как указатель в темноте
К поступкам добрым и достойным,
К любви, к душевной чистоте.