Не вижу объема в пространстве.
Слоняюсь. Город - пыльная декорация.
Небо ближе, чем на горле пуговица.
Вчера заболел, всю ночь провел в танце,
Очнулся лишь утром,
Лечился чаем.
Долго его мешал - смотрел на заварку.
Оделся, провалился в дверной проем
И как-то очутился на Кутузовском возле арки.
Начал тревожить вопрос -
Кому я дорог?
Видимо, вырос,
Уж не достаточно фонарей и дорог.
Этот человек,
Его не трудно узнать,
В книгах есть подробные описания
Расы идеальных созданий.
Глаза - чистые,
Руки - нежные,
Голос обязательно до дрожи,
Поступки - сумасшедшие, быстрые,
И что-то о том, что с ним можно
Молчать и не будет неловко.
Я недоверчив, по-моему, здесь скрыта уловка.
Неловкость вполне естественна.
Молчание тоже, только не вынужденное.
Руки могут быть грубыми - руки разные.
А глаза и от любви бывают мутными.
Зараза!
Опять запутался.
Нужно купить чая, ночь обещает быть трудной.
С этим летом явно что-то не так.
На чердак за мыслями полезешь - день потерян.
И уже седой вечерний мрак
Притаился среди растений.