Посмотри, это та коммуналка - Демьяна голодного сон,
Где на стенах ковры и светильники разных мастей,
Располневший, забывший о музыке аккордеон
Возвышает себя над скатерой с гирляндой кистей.
Телефон на столе, на обоях комический текст:
«Номер здесь 320, но дозвониться не светит!».
Отчего-то так тянет горячих пельменей поесть,
Говорят здесь ручные, в смысле, хозяюшка лепит.
Покрути-ка ещё эту трубку... За нами на самом верху,
На шкафу, - чемоданы, с такими Москву покоряли,
И умелец Левша мог бы здесь рассказать про блоху
И ему бы налили, но верх мастерства не объяли…
Отчего-то так тянет присесть на пружинистый край,
Незаметно для всех завалиться за ржавую койку,
Пролежать там сто лет в тишине, почитая за рай
Неучастие в митингах и перестройках.
Чтобы видеть наискосок из-под ржавой ноги
Чуть колеблемый ветром плафон, потерявший рассудок.
И вдыхать свою память как яблочные пироги,
Где начинки так много, что пачкается посуда…