От безумных отойдя речёвок,
Ты мои каракули прочти:
Что-то в них от Музы Щипачёва,
Что-то по Есенину почти,
Что-то от Асадова от Эдди
И других, известных на Руси.
Здесь и Юг, и белые медведи
У земной поношенной оси,
Здесь и дюны, и Приморья сопки,
И тропинки лента, и большак.
Здесь я весь, от хмеля малой стопки
До глотка из лунного ковша.
Дни и ночи. Километры строчек.
Дремлешь, мчишься, словно из пращи.
Только не становится короче
Путь к себе, как долго не ищи.
Щипачев, Асадов и Есенин,
Все другие, кем богата Русь,
С ними всё понятно, постепенно
И с собой, любимым, разберусь.
Вот и ты, душою, пропотелой
От поноса вывернутых слов,
Разберись, пойми, чего хотел бы
Кроме груды сорванных голов.