Напевал неделю август
дождевой мотив,
изменял обычный ракурс
прежних перспектив.
Задрожал на цифре восемь
лист календаря –
и листву неспешно скосит
осень, свет даря.
Землю шлейфом заметая,
перейдёт порог.
Зазывает птичьи стаи
странствие дорог.
Я упрямой Пенелопой
вышивала стих.
Ожидала за работой,
чтобы ветер стих...
Проиграла я жалейкой
из плакучих ив.
Пронеслась узкоколейкой
жизнь, не научив.
Намесила массу глины,
ширя колею.
Вырывалась я из сплина,
стоя на краю.
На пороге стынет осень,
дудку ей отдам.
Пусть жалеет неба просинь
и поёт ветрам!
Как гончар неутомимый,
время крутит круг,
лепит дни из глины мимо!..
мимо ждущих рук!
Собирала, собирала
зрелый виноград...
И не мало!.. и немало
выбил злобный град.
Отжимаю горечь-мякоть
и давным-давно.
Время, бездорожья слякоть
осуши! Вино... –
крепкой выдержки – на жалость!..
Подари кувшин.
Пробродило, настоялось
донышком души.
Счастье выльется за обод.
Не жадна... ничуть.
– Время, утолило голод?
Жадным ты не будь!
Сколько белой моей глины
в прах перевело...
Август клином журавлиным
поднял вновь крыло.