Окончилось лето, хоть август ещё на дворе.
Уснул дирижёр сумасшедший. И музыка смолкла.
И проза - хозяйкой живёт в нашем старом дворе.
И давние песни пылятся в пластинках на полках.
А юность, как встарь, за окном каблучками стучит,
И взрослые пары гуляют по старым бульварам.
А сердце грустит отчего-то. Грустит и молчит.
Хотя разрывается, тая от звуков гитары.
Ему говорят: неприлично. Природа сама
Решает, кому полюбить, а кому уже поздно.
Не надо. Не жди. Никакого не будет письма.
И не для тебя светят в небе высокие звёзды.