Первый мой опыт написания подобной формы. Хотя, почему "написания"? Писалось-то не специально, а просто подобрались стихи на одну тему, но с таким вот разным настроением. Наверное, по мере временного удаления от вспоминаемого события оно и должно меняться... Это и есть взросление и мудрость... Странно жизнь устроена...
1.
Я заряжаюсь здесь теплом
В любой, пусть самый лютый, холод.
Тот переулок, третий дом
Мне здесь с рожденья все знакомо.
Я очищаюсь здесь душой,
Обиды напрочь забывая.
Приобретаю вновь покой,
Смысл старых истин открывая.
Я здесь нашел свою любовь
К родной земле, к своим истокам.
И возвращаясь вновь и вновь,
Не остаюсь я одиноким.
Со мною все, кого я знал,
Кого любил, кем был любимым.
Здесь все прощают, что сказал,
Здесь невозможно быть гонимым.
Здесь столько мира и тепла,
Знакомых лиц и просто светлых .
Явись сюда, чтоб боль ушла
Из сердца тихо, незаметно.
И тонким ручейком покой
По венам к сердцу заструится.
Воспоминания - рекой,
И строчка новая родится.
Когда б сюда я не пришел –
Все остается неизменным.
Здесь все легко и хорошо,
Все нерушимо и нетленно.
Я верю – не придет тот час,
Когда растает все внезапно.
Вчера так было, так сейчас
И я хочу, чтоб было завтра.
1998 г.
2.
Паутины шелк…
Я к тебе пришел,
Старый дом, забытый, заколоченный.
На портьерах пыль –
Небыль или быль?
Я забыл соседей имя-отчество.
Лестница скрипит,
Неустроен быт,
Лампочка мерцает запыленная.
Тишина висит
И в груди стучит
Что-то, не вполне определенное.
Здравствуй, старый дом!
Тишина кругом.
Эхо суматошно пляшет в комнате.
Как с тобой я жил?
Чем я дорожил?
Старый друг, пожалуйста, напомни мне!
Битое стекло,
Клочья пустоты…
Даже мыши подпол покинули.
Я теперь другой,
Постарел и ты.
Все печали-радости сгинули.
Все ушло навек –
Вещь и человек –
Говорить об этом не хочется.
Выхожу на свет,
Помахав вослед
Брошенному здесь одиночеству.
2000 г.
3.
Сны, виденья, снова сны, воспоминанья.
Пантомима старой липы за окном.
И строкой переполняется сознанье –
Я опять пишу стихи про старый дом.
Он все тот же, но куда же делся трепет,
Что от пяток до макушки проходил,
Если ноги приводили в эти степи,
В день, когда без дела я бродил.
Те же окна, те же трещины в асфальте,
Меж которыми скакал я пацаном.
Только нет уже соседки тети Кати.
И забор снесли. И мусорки вверх дном.
Неужели, это память отпустила?
Ведь, чем дальше наше детство, тем родней.
Или, может, снизошла такая сила –
Чтоб заплакать, надо в тыщу раз больней!
Время давит, нет его на ностальгию.
Дочь растет и это в тыщу раз важней.
Будут ей милы дома уже другие
И когда-нибудь по ним всплакнется ей.
06.06.15 г.