Ты прости, если снова не вовремя, ох уж этот сырой воздух ночи, строчки сами сложились в текст. Просто мягкая теплая тьма, как кошка, тянется лапкой, издевательский, томный жест. Снова кресло с потертой спинкой, плотный лист, затуманенное стекло, кто сказал, что нельзя гулять в чаще леса, там, где дремлет ночное зло? Мир с начала времен был странным, сейчас и вовсе сошел с ума, но все так же расчерчен на линии, в пределах царствует мрак и тьма. Наизнанку тут вывернут каждый смысл, каждый мертв и по-своему одинок, здесь есть цены, печати и штампы, простор неба, упертого в потолок. Но есть ток, и мы звенья одной цепи, и ты тоже умеешь кожей чувствовать диссонансы, и моя сердечная пустота
в твоей душе
отзывается резонансом.