У Музы шаги нелегки,
Не любит она меценатства.
Пишу от пришедшей строки –
А где их, скажите, набраться?
Ищу по ночам и с утра,
Сметаю все мысли в совочек.
Поэты – акулы пера:
Расхватано всё по кусочкам.
Сияет листов белизна,
Дало вдохновенье оплошку…
Поэты, к вам просьба одна:
Подайте мне строчку как грошик!