Всё мне снится деревня лесная в предалёких-далёких краях:
Глухомань, тишина золотая, бродят куры в больших лопухах.
Я обрывками яркими вижу: над конюшней вверху сеновал,
Под дощатой просевшею крышей воробьёв нескончаемый гвалт.
Старый дом с деревянным крылечком, и забор покосился чуток.
Если влезть на забор – видно речку, а за речкой маячит лесок.
И люблю я стоять на ступеньках, и цыплятам горбушку крошить.
Мы гостим в этой вот деревеньке, мне три года, не больше, кажись.
Я сижу рядом с мамой на лавке у большого-большого стола.
А портрет в металлической рамке строго смотрит на нас из угла.
В чугунке ароматный приварок, на столе постряпушек гора.
И что странно – а в доме не жарко, хоть и топится печка с утра.
Яркий луч припекает макушку, на коленках пристроился кот.
И бабуля в громадную кружку молоко из подойника льёт.
А в открытые окна влетает свежескошенных трав аромат,
И медовая благость такая вот уже три недели подряд.
Где мы были? Не помню, не знаю...Почему не бывали потом?
Где же та деревенька лесная и чуток покосившийся дом?
Память это... а может быть грёзы неизменные, словно клише.
И сплошные вопросы, вопросы... И у мамы не спросишь уже.