мне кажется, точнее я уверен, что где-то есть боль, которую никто никогда не испытывал.
***
здравствуй, Сашка, это не Постум, скорее - виса, рифмосказы, в стиле Виктора Вороненко, отличный поэт со стихи.ru, невролог кстати, почему кстати? - лежу в 9-й палате на 11-ом этаже, в БСМП, думали - метастазы, ***м, слава богу, инсульты, хожу уже. Жаркого неба пресс давит - солёный пот, вечером sms - мы тебя любим, кот. Кот - это я, мы: Юлька и Белка. Юлька - жена, зимой на свадьбе гуляли. Белка - шотландский аппарат по производству фекалий - ползарплаты - кошачий корм, да синяя глина, пофиг, люблю её, любовь взаимна. Маленький ручной трактор белого цвета, любит: меня, Юльку, лето, ненавидит: мух и чужих людей, которых зовут гостями, мух съедает, оставляя крылья, что делает с гостями не знаю, давно никого не видел, видимо, съедает с костями. Прервана попытка на небо влезть - проверить истинность культов, диагностируя моямоя болезнь очередным инсультом, курю «данхилл», пью кукурузный виски, старт в небытиё низкий сменил на забег парный, хотели в Варны, передумали - едем в Гагры, пить коньяк, есть ягнят и любить друг друга почти, но не до смерти, ибо, у Атропы была перерезана нить. Нам спасибо!
если бы раньше.... были бы живы все Гамлеты и Лаэрты. Дапохуй на них. Главное мы бессмертны!