Бумага стерпит, монитор смолчит,
Прожора-шредер черновик сточит -
Чернильный след ложится на манжеты…
Еловым духом самовар пыхтит,
И ширится тряпичный манускрипт,
закатным солнцем окунаем в лето.
А в ночь на свет рождаются слова.
Стихами назовешь ты их едва,
А критик вовсе скажет: так, стишата.
Но в каждой строчке слышится душа…
Медведица лакает из Ковша,
А Млечный Путь - как сахарная вата…