До сентябрьских прохладных ночей
вдоль по августу рябью озёрной,
где блестящих монет иллюзорность
отмеряет луна-казначей...
Белым пёрышком кружится грусть,
облетая с небес лебединых, –
на ладони растает, как льдинка.
На прощание скажет: вернусь.
Возвращаться, увы, не к добру,
но и верить в приметы не лучше...
Утром выпорхнет золота лучик.
И в копилку его – к серебру.