Одни и те же дни и лица.
И август катит на закат.
Луна на жёлтых длинных спицах
Неспешно вяжет свой наряд.
И Ангелы, слетаясь в стаю,
Пугливы, словно вороньё.
Что делать с этим, я не знаю.
Рассвет прошепчет: «Всё – враньё».
И в предосеннем хороводе,
Ещё надеясь, что не зря,
Мне лето пишет об уходе,
Сплетая сны из янтаря.
Шабаш теней не так опасен
Извечным спором – ну и пусть.
Сентябрь может быть прекрасен.
За то, что есть в нём ты и...грусть…