Понедельник, утро, август,
На душе темно и пусто,
Резвый дождик отчего-то
Нежно пахнет резедой.
В хмурых лужах отражаясь,
Небо думает о грустном,
Злой, невыспавшийся город
Залит по-уши водой.
Может где-то грезит лето
О желанных, теплых странах,
Об искрящихся песчаных
Пляжах возле синих волн...
А у нас сейчас плюс восемь,
А у нас нахалка-осень,
Наплевав на возраженья,
Узурпировала трон.