По субботам он лепит боль твою из целебной глины,
с ним душа твоя беспокойнее Палестины,
но душа твоя - с ним, чем, видно, ему и польстила,
раз он вновь и вновь запускает гончарный круг.
Ну а ты... ты ждешь его, как католик субботней мессы.
"Ни кола, ни двора" свои выдраив, тесто месишь.
Он приходит и ясновидит тебя - он совсем как Мессинг! -
атрофируя эго, ты выслуживаешь гнет этих рук,
надрываясь под ним до позвоночной грыжи.
Ври же, ври себе о венециях сплошных и парижах! -
плотоядный клюв невидимых пассатижей
тянет, тянет его из тебя, как загнутый саморез.
С перикардовых стенок осыпается штукатурка.
Он встает ни свет, ни заря, шаманит над туркой -
и урчит, урчит ноутбук небесного драматурга
торжествующим тигром с антилопой наперевес.
"До субботы" дежурно бросив, испаряется в лифте,
стылый прах - не твой ли? - оставив пепельнице с финифтью
и забыв портсигар, а значит, комедия не «финита»...
ты хотела гарантий, полоумная леди Лэм?!
Продержаться неделю... даже представить дико!
Утверждая самбукой спорные парадигмы,
из подушек его вынюхивай, как собака динго,
и кури - за одной другую - гостевые "L&M".