Воспринимаешь меня фрагментарно:
"Твои волосы так хороши!
И глаза - отраженье души -
Словно звёзды!" Так высокопарно...
Так нелепо - раскладывать на детали,
Как какой-то безумный хирург,
А затем собирать, словно бы демиург
Лепит Еву - не из ребра, а из того, что дали.
А дали-то, в общем, не так уж и много:
Улыбку, да слёзы, да тонкую кожу,
Да смех некрасивый. И всё тебя гложет:
С такими исходными трудно быть Богом.
Не собрать тут даже дикой Лилит,
Не говоря о покорной Еве.
Ты рушишь своё творение в гневе,
Беспомощность эта так тебя злит.
Ты не хочешь иметь больше дел никаких
С той, что не может быть идеальной.
Я слишком телесна, я слишком реальна,
Проще без рук моих ведьмовских.
Проще - ведь умный не ходит в гору,
Когда есть равнины, долины, дороги.
Мы оба с тобой - люди, не боги,
Нам друг друга лепить - вовсе не впору...