Просто - вычеркнуть рифмы,
Разучиться молиться и верить...
И захлопнутся двери
В сад, где сказки и мифы.
А останутся будни,
Сшиты набело прозой...
Сами вырастут розы
В звуках августа лютни.
Будут сорваны ветром
Шапки гордых соцветий,
Нет, не счесть многолетий,
Превратившихся в ретро...
Что-то крикнет мне август,
Бросив яблоки в ноги,
Отыскать бы дороги
К дому, где цветёт кактус...