Торопимся дела доделать.
А их не убывает груда.
Почти не слушается тело,
И слышен зов из Неотсюда.
Спешим, стихи собрав, издаться,
Бумаги разобрать по папкам,
Архив подшить, в шкафах прибраться,
И даже приготовить тапки…
А всё – пустое, прах и пепел.
Успеть простить бы, примириться.
И будет наш отрезок светел.
И, может быть, ещё продлится.