Мои грёзы разлагаются правдой,
Как в вине не рождается истина,
Ведь умру я, скорее, бесславно,
Как и жить мне порою немыслимо.
Мои нервы в томлении сердца,
Как трезвость погубит мечтателя.
Я — сырость, мне негде согреться,
Я — плод недостатков создателя.
Мои руки в пыли несмываемой,
И душа в своей сущности — гниль.
Но я знаю далёко отчаянно:
Моё время — песок да и пыль.
Но нет! Не стерплю я насмешки!
И плевал я на ваши баталии,
Где все вы: ладьи, офицеры и пешки.
Но при этом живёте в бесправии.
А надежда. Да к чёрту условность!
Коли верно слагал я мольбу —
Почему мне так мило уродство,
Что зеркально пророчит судьбу?
Я умру, для себя и бесславно,
Ибо жить простотой мне немыслимо.
Мои грёзы разлагаются правдой,
Как в вине не рождается истина,