Письмо М.М.
О чём писать не знаю. Всё в порядке.
А всё, что не в порядке, — это вряд ли.
Я овощам ввёл санкции на грядке,
Засеяв там овсяницу и мятлик.
И что с того, что логика хромая,
Она, как всё вокруг, — небезупречна,
И потому проект земного рая
Откладываю каждый день на вечность.
Живу в тиши, работаю не шибко,
Связав работу с давним увлеченьем:
Когда-то совершённые ошибки
Складирую по смыслам и значеньям.
Мартышкин труд... но дело не в профите:
Так увлекает пятая стихия,
Что вижу знаки даже в алфавите,
Ведь многие согласные — глухие.
Духовных скреп, навешанных на уши,
Полно везде. Писать о них — банально.
Взамен борьбы и опытов с удушьем,
Разыскиваю мысль о темпоральном
То в новых людях правильного сорта,
На маздах резво мчащих по ухабам,
То в тех, кто регулярностью просмотров
Влияет лишь на рейтинг порнолаба.
Читай меж строк: тоскливо здесь и тихо,
Бессонница терзает до восхода.
Свалить отсюда — безусловно, выход.
Но неохота.