Чечетку сердце выбивает вновь, в душе набатом стонет эхо взрывов.
Опять война. А ведь была любовь в том мире, где умела быть счастливой.
И, кажется, подумаешь – война, но разделила жизнь на «до» и «после»…
И где-то в «до» моя ушла весна, а в «после» места нет для новых весен.
Ну а пока – живу на острие, как бабочка, пытаясь без движенья
Подстроиться к пронзающей игле и отыскать источник вдохновенья
В мутнеющих от гари зеркалах, цепляясь за себя невольно взглядом.
В моих глазах печаль, надежда, страх и счастье, что таится где-то рядом.
Иные нынче, право, времена, иные цели, радости и беды,
Иные люди, новая страна, проблемы, ожидания, победы.
Так почему сквозь горечь, гарь и дым, и жизни прошлой пестрые кусочки,
Не может счастье тоже стать другим. Другое счастье – это слезы дочки,
Узнавшей про вернувшихся друзей, поход с семьей в кино или музей,
Вода по расписанию и свет, запас еды на завтрак и обед,
«С днем города» - в билетах на трамвай, дворов уборка – будто в первомай,
Бутоны на газонах чайных роз, от солнца летом обгоревший нос,
Собаки лай, гуляющей в саду, пять лайков в блог, который я веду,
Поток к земле летящих Персеид и новости о том, что враг разбит,
Минуты сна, покоя, тишины и фото дней, где не было войны.
То счастье, что отмерено судьбой, теперь бесценно для меня - Другой.