А какой ты книгой будешь,
Когда мир сей позабудешь,
Мир сжираешь ты с отрыжкой
И в костре сгораешь книжкой!
Мир не рухнул, но страницы,
Для огня бывали птицей,
Улетали лишь грачами,
И не душ были врачами.
А какой ты будешь книжкой?
Горькой, скучной, просто слишком
Ты, довольный миром этим,
Говоришь – мы тьму осветим.
Нет, не книгами, не болью,
Той души, сочившей кровью...
Телом – в свете фар автомобиля,
А до счастья – мили, мили...
Фары, кровь, автомобили...
Где вы, книги...
Кем мы были...