…и растворюсь я в лужах, что блестят
среди людей, укутанных плащами.
Меня ведь и за худшее прощали.
И, может быть, не раз ещё простят.
Там пролегает путь беспутный мой,
где долгий ужас на лице атланта,
где местный бомж цитирует мне Канта
и в вечность входит, как к себе домой.
Я там иду без цели и без грёз.
И счастлив тем, что никому не порчу
ни жизнь, ни мебель. Не снимаю порчу,
поскольку никому её не нёс.
И я теку по Мойке, как вода.
Я занят очень важными вещами:
меня ушедших тени навещают,
которые здесь всюду и всегда.
Они молчат. И я молчу в ответ.
Они моё не знают даже имя.
Но есть о чём безмолвствовать мне с ними.
Нам до живых сегодня дела нет…