История эта предельно простая,
но, право, не легче, не видно просвета.
Есть раны, которые не зарастают,
лишь ставят вопросы без тени ответа.
Зной. Лето.
А всё началось в январе, даже раньше,
и длится, без права на вздохи и слёзы.
Улыбке нужна недостаточность света,
чтоб фальшь не сквозила. Улыбка – не поза,
как грозы,
она – результат накипевшего. Споры
со Временем, не предвещают исхода.
И ясно, что всё обрывается. Скоро?
Попытки продленья. В процессе похода
погода
привносит окрас, да вот суть неизменна,
как, впрочем, финал, что, увы, уже рядом.
Но сны повторяются попеременно,
и вновь забываешь, что верить не надо.
Их ядом
надежды питаются. Странное зелье.
Есть выход, покуда история длится.
Хмелеть, не страшась забытья и похмелья,
и память листать за страницей страница,
где лица,
улыбки, и смех, и походка, и руки,
и долгое лето сквозь годы и веси.
Где целая вечность до вечной разлуки,
и все ещё рядом, и все ещё вместе,
как в детстве...