Безмолвье в биении сердца,
Застывает у люстры мой взор,
Мне в сырости негде согреться,
Я — извечный мечты своей вор.
Я — извечный мечты своей вор,
Лишь в перчатках касаюсь её.
Я нарушил опять уговор,
И взамен той мечты: ничего.
Я — безбожной души посрамитель,
Мне чужды все морали и клятвы.
Я — искавший пол жизни обитель,
Где уют и покой...
Всё неправда.
Я — извечный мечты своей вор,
Убивал за гроши бедняков.
Я не видел ни рек, и ни гор,
Не имел ни друзей, ни врагов.
Я — слепой и по жизни ранимый,
И я гибну от собственных рук.
В своей пьесе я — автор бессильный,
Всё бессильно пред мной вокруг.
Где-то звуки порхают тонами,
Где-то ждут вновь любовники встречи.
Где-то чувства скрывают словами,
А пред мною лишь тусклые свечи.
Где-то пьяница пишет поэму,
Где-то ночь и восходит рассвет.
Я имею всю ту же эмблему,
Сего "где-то" для меня нигде нет.
Я пишу про все те же мгновенья,
И вяжу я всё тот же узор.
Но однажды я понял в смятеньи:
Я — извечный мечты свой вор.