Горят творцы, их рукописи тоже
в огне войны, безумия и лжи.
Сам Сатана им больше не поможет.
- Чего добился, Мастер, ты, скажи?
- Она со мною рядом. - Где же счастье?
В беззвучном мире, сумрачном, пустом?
В покое глупом, псине чёрной масти?
И у кота роман твой под хвостом.
- Нет, я пишу. Люблю, горю, творю я!
- Всё пишешь, пишешь ты, "коту под хвост".
Прочесть кто сможет всё, грустя, горюя
о судьбах персонажей? Есть ли мост?
В твой мир, твою забытую реальность.
В холодный твой, пустой, замшелый дом.
За грех какой и за какую крайность
тебя с Ней вместе заключили в нём?
Как ты не смог понять, влюблённый Мастер,
подать идею может Сатана.
Лишь над людской любовью он не властен.
Вся жизнь, как лотерея. И Она.
Влюбилась в тот роман твой, о Пилате,
что Бегемот из-под хвоста достал.
Его, в подвале тихом, на Арбате
твоей рукою Воланд написал.
Лукавый, вечный дух в наш мир ворвался,
людей поближе захотел узнать.
Безбожникам решил, не удержался,
о житие Га-Ноцри рассказать.
Что в целом мире может быть смешнее -
нам Сатана о Боге говорит.
Под липами, так просто, на аллее
с ума сведён один, другой убит.
И ты убит. Но вместе ваши души.
Свёл Воланд ваши грешные сердца.
Любовь опустошит Её, иссушит.
И вот Она с тобою до конца.
Наказаны предательство и подлость,
ушёл в небытие зловещий бал.
Спасла тебя Она, шагнула в пропасть.
Вернулось всё - любовь, Пилат, подвал.
Но жизнь ушла. Навеки, безвозвратно.
Боялся жить ты, в том твоя вина.
Тебе, ответь, хотя и так понятно
покой осточертел? Всё, тишина.
В каких мирах искать твои творенья?
Чьи души строки снова исцелят?
Теперь ты знаешь, там, в стране забвенья,
что рукописи всё-таки горят.