Как часто, спотыкаясь, чрез года
Бежал я молодым и сильным.
Теперь в душе лишь мрак и холода,
И Муза под холмом могильным.
Душа, уставшей клячей у столба,
Спит, даже мух не отгоняя,
И молодая снится ей судьба,
Когда надежд беспечных стая,
Летала над сетями проводов,
Затем, соскучившись по влаге,
Садилась у реки, где без трусов,
Мальцы кораблик из бумаги,
Смеясь, пускали в дальние края...
Как быстро пробили куранты!
Теперь, проснувшись на закате дня,
Мне кажется, что музыканты,
Играют вдалеке прощальный марш.
Как рыбы в море, ускользают
Мечты, и жизнь, похожая на шарж,
И птицы счастья улетают.