Кончается август. Уходит пьянящее лето.
И шлейфом душистым взмахнет и тоску наметёт...
И хочется всем нам ещё продолженья "банкета",
Но лето твердит:"Через год повторим, через год..."
И грусть растворяется в неба хрустальном бокале,
И осень за дверью встречает, и дальше ведёт.
намокшим плащом нас накрыв, согревает едва ли...
Ну где ж ты, тепло? "Через год я приду, через год!"
А скоро уж солнцем отверженный клин журавлиный
Отправится в свой утомительно долгий полёт.
День станет коротким, а ночь нескончаемо длинной...
И всё повторится опять...Через год...Через год...