Была светла далекая вершина,
И солнце стыло, лежа на лугу,
Я вдруг спросил у старого акына:
"Есть счастье на земле? А может лгут?"
Темнело небо, звезды намечали
Над головами нашими чертеж.
Он отвечал, и голос был печален:
"О счастье ты спросил меня? ну чтож...
Судить не буду я за тех, кто не жил,
За всех живущих и за тех во мгле;
Я счастлив тем, что солнца знаю нежность
И тем, что жил на этой вот земле.
Пусть горевал я больше, чем смеялся,
И воду пил я чаще, чем вино,
К чему слова, я счастлив..." - улыбался -
"Ты это сам поймешь ведь все равно.
Пройдут года, и в возрасте преклонном,
Ты вдруг однажды, заглянув назад,
Поймешь и сам, что значат эти склоны,
О чем грустит, ушедший в зиму, сад".