О мёртвой родине реву,
повсюду вижу зло.
А нет бы - выкосить траву
у дома своего.
Простор непаханый лежит,
что с детства был знаком,
и плакать рифмою навзрыд
так горько и легко.
Петлю раскачивает тьма
до утренней звезды.
Всё помнят призраки-дома
и тихие кресты.
Но здесь, в заброшенной земле,
средь журавлиных снов,
надежда есть, пока во мгле
горит моё окно.
Осталось времени чуть-чуть,
чтоб встать в шестом часу,
и рюмку водки оттолкнуть,
и в руки взять косу.
16.07.15.