Весна. Ещё не растаял снег. Мир видит плохие сны.
От неба и вниз простыня висит из серости и пустоты.
Ты ждёшь, что скоро вернётся жизнь. Пора. Календарь не врёт.
И в сини небес будут птицы петь, и солнце растопит лёд.
Но дни идут, мир всё так же спит в дремотной своей тоске.
Разбились часы. Муравьиный лев барахтается в песке.
Ты ждёшь, постепенно теряя нить меж явью и серым сном,
Что плачет капелью печальных нот под самым твоим окном.
Проснулся. И что-то внутри не то, у дня плесневелый вкус.
Будильник хрипит, кофе кисл, а кот себе умывает ус.
За каждым углом будто кто-то ждёт, пойдёшь - закричит: "Ага!"
Но так всё идёт, и вода с каждым днём подтачивает снега.
Ты учишься жить и дышать опять, идти с головою, вверх
Поднятой в весеннюю синь небес, а может, космических сфер.
Дышать, ведь мир так же жив, как ты. Не бойся шагать вперёд.
Ведь там впереди на твоем пути хорошее что-то ждёт.