Кто сказал, что в агонии Смерть неподдельно красива,
что листва опадает с деревьев, как мартовский снег?
В пору осени, чудные дарит поэтам мотивы
лишь тоска, ошалевшей, бессильной души по весне.
Разорвать бы огромные, серые, липкие тучи.
Те, что плачут косыми дождинками за воротник,
удержать в каждой клеточке маленький солнечный лучик,
испустить торжествующей жизни спасительный крик.
А потом легкомысленно шлёпать по глянцевым лужам,
отражённое небо случайно ловить на блесну…
Пеплом траурных листьев над осенью медленно кружит
едкий дым крематориев, жгущих былую весну.